Шрифт:
"Спросите ещё раз".
– Это же шар принятия решений. Вот смотри...
Показываю папе как работает.
– Папе стоит отпустить меня на Хэллоуин в универе?
Трясу. Шар отвечает: "Хорошая идея!"
Демонстрирую.
– Так! Ерунда какая-то...
– фыркает он.
– Дай сюда.
– А где ты его взял?
– Где надо, там и взял.
– Отдай мне, если тебе не нужен. Прикольная игрушка.
– Держи...
– поджимает губы и хмурится, словно решая - сказать или нет.
– Что?..
– с подозрением прищуриваюсь я.
– Ничего. Собирайся. Отвезу тебя в центр. Ты же собиралась?
Да!
Брожу в центре по магазинам. Шарфы - это какое-то новое оружие поражения.
Ну, во-первых, тот, что составил мне компанию в тот злополучный день, все ещё пахнет парфюмом Романа. И постирать его - не поднимается рука. Нравится мне запах... Может отнести его парфюмеру, чтобы идентифицировать и купить такой парфюм? И что ты будешь делать с ним, милая? Он явно не унисекс. Радикально мужской! Им не воспользуешься. "Обновлять" шарф? Нет, это уже какой-то фетишизм... Поэтому шарф, как сомнительное и опасное, но прекрасное существо изолирован, но не убит.
И мне нужен новый.
И это уже во-вторых. Все свои деньги я спускаю на фирменный мятного цвета шарф-хомут. Крупной воздушной вязки. И лучше не вспоминать сколько он стоит. Я бы и не вспоминала, но в соседней витрине - нереальные мятные кроссы на каблуке со спортивной нагрудной сумочкой. Утеплённые. О-о-очень стильные! От цены дёргается глаз...
Вздыхая, разглядываю.
Ты шмотница, Елизавета.
Неправда... Я просто девочка. Могу я хотеть красивую вещь?
Хотеть - можешь.
– В единственном экземпляре, - ненавязчиво бросает продавец.
– Тридцать восьмой размер.
Мой размер...
Страдальчески вздыхаю ещё раз.
А у папы голяк, мы только купили дом, перебравшись в него из квартиры. Он требует вливаний...
Но всё же решаюсь позвонить.
– Папочка, привет. Ты занят?
– Занят. Чертова коробка в тачке полетела, надо менять. Ищу...
– Оу...
Не видать мне этого единственного экземпляра, как своих ушей.
– А что?
– Нет, ничего. Просто позвонила.
– Забрать тебя не смогу. Возьми такси.
– Хорошо.
– Женское!
– Да-да...
С тоской смотрю на кроссовки.
Телефон вибрирует в руке.
– Да?
– отвечаю я.
– Елизавета?
– Мхм...
– Это Геннадий Викторович.
Рассеянно брожу сознанием по всем областям откуда мне может звонить "Геннадий Викторович", не отводя глаз от кросс.
Деканат?... Папина работа?...
– Съёмки клипа, - лаконично подсказывает он.
– А! Здравствуйте.
– Лиза, я хочу чтобы ты вернулась в проект.
– Спасибо, но нет.
Этих денег даже на мою вожделенную "мяту" не хватит. Так смысл терпеть компанию Жанны?
Пусть попробуют поискать танцовщицу в моем стиле! Единственная команда уехала в Штаты, а приличные одиночки-самоучки все на фестивале в Москве. Так то!
– Я удвою сумму.
Ммм. Это у меня даже останется немного, да, если купить "мяту"?
– Утрою...
– не дожидаясь ответа, решительно поправляет он.
А я, уже внутреннее согласившись, решаю ещё немного покапризничать.
– Только если Вы пообещаете выслушать кое-какие предложения по моей работе. Понимаю, что возможно не согласитесь, но выслушаете!
Они делают всё неправильно! Можно гораздо эффектнее.
– Договорились, - кратко, сухо, словно торопится.
– Когда мне подъехать?
– Два часа назад.
Скидывает вызов.
– Оу...
Я вернусь, ждать и никому не отдаваться!
– стучу ноготком по витрине своей "мяте".
Заехав на такси домой, сгребаю в сумку пару сценических луков. И еду в Арену.
Глава 10 - Иштар
Купив себе большой стакан кофе, курю у входа в Арену.
Во рту всё ещё от соприкосновения с любой жидкостью ноет прилично распоротый язык.
Смотрю на отражение своего фейса в темной зеркальной панели. Мда-а-а... Красавчик, блять.
Надеваю хамелеоны, чтобы скрыть уже отцветающие синяки под глазами и капюшон белого худака.