Весь вечер "убиваю" на разговоры. Зато становятся известны места сборищ сатанистов. Причем в выборе они не проявили ни толики фантазии: заброшенная больница и такое же бомбоубежище, точнее его первый уровень, а также недостроенная многоэтажка.

Бронежилет отпадает -- тяжеловат он, да и такую сумму за него просят, что мне становится плохо! Да и неизвестно, как современные материалы отреагируют на перемещение в другой мир. Но армейский котелок и пяток индивидуальных аптечек, в полной комплектации, все же пригодятся. Интересно, как прапорщик будет их списывать? Ведь в состав входит наркотический анальгетик.

Сегодня воскресенье, значит, сатанисты будут проводить свою мессу. Можно потихоньку собираться.

Для защиты торса надеваю короткий поддоспешник и клепаную кольчугу с вплетенными зерцалами. Нож не угроза -- проверено на собственном опыте. Вот так появляются байки про МакКлаудов в городе. Сколько времени на ее изготовление "убил", и это с учетом того, что кольца покупал, а они тоже в копеечку влетели. На руки -- наручи-"лодочки". Сверху, чтобы не привлекать излишнего внимания, надеваю черную ветровку с глубоким капюшоном. В карманы опускаю кое-какую пиротехнику: больно полюбились мне театральные эффекты. Надеюсь, что все пройдет как надо. С правой стороны, на бедро, подвешиваю несколько цепей -- буду косить под металлиста. Карабины заменяю канцелярскими скрепками: так быстрее можно их сорвать, не потеряв при этом штаны.

Так, все это хорошо, но нужен более весомый "аргумент". Подхожу и открываю шкаф. Меч не подходит, копье с алебардой тоже. А вот это вполне. Последний подарок собрата по ремеслу -- реплика траншейного ножа предвоенного образца английской армии. И обоюдоострый клинок, и кастет в одном флаконе. То, что доктор прописал. За В ножны, их прячу за спину, а полы ветровки скроют все. На ноги обуваю любимые берцы подбитые металлом.

Вызываю такси, набрасываю иллюзию на лицо и выхожу на улицу. Машина подъезжает быстро. Сажусь и называю адрес.

– - Ты что, из этих?
– - брезгливо интересуется водитель.

– - Скорее наоборот, -- усмехаюсь я, -- а что, их там многовато?

– - Много не много, но вон одного из наших, -- трогаясь с места и выезжая из двора, рассказывает он, -- избили и ограбили, когда он их подвозил. Все в черном, девки вообще сиськами сверкают, с какими-то серебряными фиговинами на одежде. Еще тащили с собой большую сумку.

– - А что наши доблестные защитники правопорядка?

– - Ничего, послали проспаться. Даже заявление не приняли!

– - Как обычно...
– - на этой моей фразе разговор затихает сам собой, и дальше мы едем в молчании.

Хм, заявление не приняли. Но это у нас в порядке вещей. В "крышу" у сатанистов мне что-то не особо верится. Хотя все может быть...

– - Останови здесь, -- говорю водителю.
– - Сколько с меня?

– - Сотка.

Протягиваю ему купюру и выхожу из машины.

– - Парень, ты поосторожней в этом районе.

– - И вам удачи на дороге, -- с легкой улыбкой отвечаю водителю.

Раскуриваю сигарету, дожидаюсь, пока машина не скроется из вида, и лишь тогда иду к больнице. Вроде бы до нее остался один квартал.

Делаю последнюю затяжку и выбрасываю окурок. Я на месте.

Останавливаюсь и убираю иллюзию с глаз. Без нее гораздо лучше видно в темноте, с чем это связано не знаю. Надеваю тонкие кожаные перчатки и двигаюсь дальше.

Парк. Определенно, это был когда-то парк. Правда, сейчас все заросло, и больше похоже на заколдованный лес. Скрюченные, сухие, деревья, напоминают декорации из старых фильмов ужасов. Самое смешное, что он окружает заброшенную больницу для душевнобольных. Символично, что эти недоумки выбрали такое место для своих сборищ.

Крадучись, прохожу вглубь двора. Вот и главный корпус, остальные уже давно завалились и их потихоньку растащили на стройматериалы.

Старое, полуразрушенное здание, смотрит на меня провалами, забранных решетками, окон. Целых стекол нет, а осколки торчат в рамах как кривые зубы. Атмосферное местечко!

Хм, идти через парадный вход не стоит, лучше в обход.

Захожу внутрь, и в нос бьет резкий запах мочи. Стены, с обвалившейся штукатуркой и "наскальной живописью" потерянного поколения навевают тоску. Внутри повсюду валяется мусор: битые и пустые бутылки, обломки мебели и досок, использованные презервативы и шприцы. М-да, одним словом. Лестница, ведущая наверх, угрожающе зияет проломами, но все же решаю идти по ней. Осторожно, только бы ничего не хрустнуло под ботинками, на одном дыхании взбегаю на последний этаж. Ни бомжей, ни наркоманов не видно и не слышно. Неужели сатанисты их всех выжили?

Медленно обхожу комнату за комнатой, этих придурков пока не видно. А вот, похоже, и "ритуальный" зал: все стены исписаны какими-то каракулями, в центре криво нарисованная пентаграмма с алтарем, сложенным из кирпичей в центре. Дилетанты! Руки бы поотрывать за такую ересь, да и за их "веру" тоже.

Не мешало бы слегка поправить звезду и алтарь. Выцарапываю ножом десяток рун и незаметно оставляю пару капель своей крови на нем. Правда, лучше бы с нуля все сделать, но это будет чересчур заметно. Все что мог -- сделал, теперь в укрытие и остается только ждать.